*Alberto Gil, 14è Premi L'H Confidencial de Novel·la Negra /
14º Premio l'H Confidencial de Novela Negra 2020,
amb / con Las jaurías.
Els microrelats guanyadors de la convocatòria del mes de maig de la IX edició del Microconcurs són:
Los microrrelatos ganadores de la convocatoria del mes de mayo de la IX edición del Microconcurso son:
CATEGORIA EN CATALÀ:
Miniatures
Ahir vam acudir a la reobertura del museu de miniatures.
Quan portàvem una estona gaudint d'aquelles diminutes creacions, el guia ens va
convidar a contemplar una nova i sorprenent peça. Es tractava, segons ell, de
la més petita del món, imperceptible per a l'ull humà: un gra d'arròs sobre el
qual s'havien replicat totes i cadascuna de les miniatures del museu. Ens va
semblar absurd, tenint en compte que l'única cosa que anàvem a poder veure eren
les vitrines, però no les miniatures. Encara així, vam acceptar la seva
invitació. Vam accedir a una nova sala que tenia les parets envidrades i el sòl
de color blanc. Allí vam trobar les mateixes peces que ja havíem vist: El Taj
Mahal tallat en la punta d'un llapis, la Gran Muralla Xinesa construïda sobre
la llavor d'una síndria, l'skyline de Nova York al cap d'una agulla, però ni
rastre de la nova peça. No enteníem res, fins que, a través de la paret de
cristall, vam veure un enorme ull acostant-se.
Francesc Barberá Pascual
Benissa (Alacant)
CATEGORÍA EN CASTELLANO:
Una historia de terror psicológico
Este es el costado dócil de los sucesos, pero el cuento, en
realidad, es el otro. La primera parte viste de pinceladas en colores pastel.
Una mujer feliz, joven, con un aura en sus pupilas; con rizos que penden
inmaculados e inefable sonrisa. Carla. Ella es madre y su retoño resplandece,
lleno de vida; juega y ríe a carcajadas. Tiene la boca manchada de jugo, pero
un magnetismo inigualable en sus gestos. De fondo, la música, el olor a
primavera, la calidez de un sol tenue que irrumpe. La cámara lenta, con un halo
onírico; y ella con su desabillé rojo y pies descalzos. Algo la alerta, baja la
vista con expresión intranquila; ve cómo él le clava los ojos con una expresión
de feroz espanto. Le brotan las lágrimas, pero parece no llorar. De su sien
nace un huraco, ella corre para abrazarlo y prometerle que todo va a estar
bien, pero los metros que los separan son leguas y él se desploma para caer de
espaldas. La pequeña mesa a su lado tiene rastros de algo espeso, de un rosado
cuasi rojizo. El cuento comienza en esta parte, porque la verdadera historia es
la que no puede expresarse, la que transcurre los siguientes minutos con ella.
Con lo de adentro.
Ezequiel Varone
Buenos Aires (Argentina)
