Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en castellà de la convocatòria de novembre.
Recordem que els microrelats concursants publicats al blog s'inclouran en una publicació en paper que recollirà aquells textos guanyadors i finalistes de cada categoria de totes les convocatòries mensuals.
Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en castellano de la convocatoria de noviembre.
Recordamos que los microrrelatos concursantes publicados en el blog se incluirán en una publicación en papel que recogerá aquellos textos ganadores y finalistas de cada categoría de todas las convocatorias mensuales.
La crueldad del enemigo
Se habían propuesto acabar con
nosotros exhibiendo la perversión de quien saborea la amargura de la derrota
ajena. No solo humillaban a nuestras tropas en el frente, sino que disponían
escurridizos pelotones desde el valle para sorprendernos en los lugares más
insospechados, sin apenas posibilidad de repeler sus ataques. Además de la
hiriente pérdida de efectivos sufríamos la derrota lacerante de la táctica. Los
mandos, desmoralizados, optaron por una medida desesperada: ubicamos cinco
puestos de francotiradores entre los riscos del sur y dispusimos allí a los
soldados de mejor pulso. La orden del general fue sencilla: disparar sin
compasión, sin opción al error, sin avisos ni amenazas, disparar, disparar
hasta acabar con todos.
Tras semanas de constante martilleo
de fusil formé parte de la patrulla que comprobaría el resultado del tiroteo
sobre el terreno. Recorrimos todo tipo de hondonadas y atajos en busca de los
soldados abatidos. Los primeros uniformes que encontramos eran azules, de los
nuestros, probablemente soldados que regresaban del frente; pero al fin
encontramos un maldito y detestable enemigo, con esa casaca verde y sucia
acartonada de sangre.
Juan Antonio Morán Sanromán
San Vicente del Monte (Cantabria)
Dios
No paran de preguntar por mí,
aunque saben que no existo.
Antonio Ortuño Casas
Amán (Jordania)
La maleta
Pasé de guardarte el tirachinas a
llevarte vestidos que ni siquiera eran tuyos. Te acompañé en el único viaje que
hiciste en avión, donde orgulloso no dejaste de mirar el anillo. Recuerdo
pasarlo mal al llegar, en la cinta del aeropuerto, pensando que me habías
perdido. Años más tarde, llena de patucos y pañales, hice dos visitas al
hospital. Con los niños en el camping cada verano, no parabais de reír. La
alegría de esos días saltó por los aires una lluviosa noche cuando, tras varias
vueltas de campana, todos quedaron atrapados en el coche. Tras salir de allí,
no volví a verles nunca más. Ahora, con un par de mudas, la cartera sujeta con
una goma y una rama de tomillo entre las camisas blancas, permanezco a tu lado
apoyada en la cama de esta pensión, tan vieja como tú, con el asa rota y atada
con dos cuerdas que espero no utilices.
Francisco Javier Cano Santa
Bárbara
Sarriguren (Navarra)
*Stadio Olimpico di Roma.
C. Rocattelli i / y A. Vitellozzi, arquitectes / arquitectos (1957).
Estadio mayor
El aplauso invade el Estadio
Olímpico de Roma. Los jugadores se miran, confundidos. El árbitro detiene el
juego. El partido es verdaderamente aburrido y no ha ocurrido nada interesante
para que merezcan los equipos semejante ovación. Sin embargo, el aplauso que
baja de las gradas cobra cada vez más intensidad, emociona, conmueve.
En un potrero remoto de Argentina
se juega un torneo barrial. Los reflectores que iluminan la cancha de pastos
ralos parecen velas, pero los cien simpatizantes que inclinan el tejido ya
tienen los ojos acostumbrados a la penumbra y vieron con increíble claridad la
jugada: la gracia de la bicicleta al borde del área, después el caño sutil, los
dos amagues que perdieron a los defensores en un laberinto de sombras y la
belleza de la definición ante un arquero que, tras notar que la pelota lo
supera, se suma a los festejos. Los hinchas no pueden creer lo que acaba de
hacer Satu, una jugada exquisita que merece sin dudas la ovación de un estadio
mayor.
Marcelo Coccino
Roldán (Argentina)
Algunos hospedaron ángeles
En cuanto lo vimos entrar por el
camino de la escarpa, maltrecho y sobrecogido por un dolor insondable, todos
supimos que nos había llegado un emisario de lo alto. El cielo tenía esa mañana
color de ceniza fría y la cellisca azotaba la cara del ángel, translúcida de
puro blanca. Le echamos una manta por encima y el menor de los Ferguson lo alzó
en vilo para llevarlo a la parroquia. «Pesaba menos que una bala de paja», nos
confesó después. La esposa del reverendo recuerda cómo, al despojarlo de sus
ropas, el aire del templo había transverberado y se había inundado de un dulce
olor a especias. Solo unas semanas más tarde, la criatura pudo desplegar de
nuevo sus alas, con las cuales, en un enérgico movimiento de batida, lleva ya
años alejando de nosotros todo tipo de males. Nuestras ovejas paren ahora
camadas innúmeras, las mazorcas sobrepujan en el mar de nuestros maizales y el
hollejo de nuestras patatas destila el mejor licor de la comarca. Por su lado,
Uriel se queja de las molestias que le causan en los tobillos los grilletes que
lo retienen junto al altar. Debemos reconocerlo: nuestra aldea nunca ha
destacado por su hospitalidad.
Eduardo Iáñez Pareja
Granada
