MICRORELATS DE MAIG / MICRORRELATOS DE MAYO (2)

 

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en català de la convocatòria de maig.

Recordem que els microrelats concursants publicats al blog s'inclouran en una publicació en paper que recollirà aquells textos guanyadors i finalistes de cada categoria de totes les convocatòries mensuals.

Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en catalán de la convocatoria de mayo.

Recordamos que los microrrelatos concursantes publicados en el blog se incluirán en una publicación en papel que recogerá aquellos textos ganadores y finalistas de cada categoría de todas las convocatorias mensuales.

Preqüela

Les cares llargues reflecteixen la gravetat de la situació. El President del Gremi de Moliners dona inici a la sessió. Va al gra, és clar.

―No podem tolerar que això continuï. Si qualsevol ximple posa en dubte el nostre poder, estem acabats.

Els cops de cap acompanyen l’evocació dels fets. Els pagesos havien protestat, com era previsible, per la pujada de preus que havien establert els moliners, però van acabar acceptant, com sempre.

Fins que llavors, van aparèixer aquell parell: un beneit, alt i prim com un Sant Pau, dalt d’un cavallot desnodrit, i el seu company grassonet muntant una somera. Tan grotescs com ràpids i fugissers. Apareixien en qualsevol punt del camp manxec, destrossaven un molí i es feien fonedissos.

―Per sort ―reprèn el President―, el nostre col·lega don Miguel ha tingut una idea molt enginyosa.

Don Miguel és un moliner baixet, de mandíbula punxeguda i bigotis afuats. Fa anys va perdre un braç sota la mola.

―Tinc la dona més bonica de la regió, Dulcinea, una meretriu disposada a tot per diners. Com fer tornar boig d’amor el nostre maldecap.

Les mirades dels presents denoten els dubtes.

―Sembla l’argument d’una mala novel·la, però funcionarà ―remata don Miguel.

Carles Castell Puig

Sant Cugat del Vallès (Barcelona)

 

 

Íntims i enemics

Els iaios Ramon Castells i Antoni Casanova viuen al mateix carrer de Deltebre (Terres de l’Ebre, Catalunya). Són els dos darrers parlants del cavero, una llengua que, probablement, morirà amb ells. Malgrat l’esforç de la Diputació, del Consell Comarcal i de diferents associacions en defensa de la terra i les seves tradicions, algú s’ha atrevit a dir gairebé que «lo cavero ha mort».

Ramon Castells i Antoni Casanova no es parlen. Mai no s’han tingut cap mena de simpatia. Afirmen que no tenen res a dir-se des que, de joves, intercanviaren algunes paraules que mai no han volgut reproduir. En «cavero», naturalment.

Miquel Reverté Aguilar

La Ràpita (Tarragona)

 

 

Malus

Tot i no haver tingut mai desig de notorietat, la vida m’ha portat per escenaris que no m’han permès passar desapercebuda. Com quan una fletxa em malferí el cor, quasi estaborneixo un important personatge o quan vaig ser utilitzada per emmetzinar una preciosa donzella. En els meus inicis, fins i tot van acusar-me de ser l’origen de tots els mals.

Rosa Maria Alentorn Farré

Santa Maria de Palautordera (Barcelona)

 

 

Palindròmia

La gent de Palindròmia sabem quan morirem. En arribar a la meitat de les nostres vides tot el que ens ha succeït fins a aquest instant es torna a repetir. El mateix passa al llarg del dia. Si surts a passejar vint minuts després d'aixecar-te, ho tornaràs a fer vint minuts abans de ficar-te al llit. Això sí, ningú és atropellat dues vegades en qüestió d'hores. Les coses importants ocorren exactament a la meitat del dia. I, encara que tot es repeteix, res és igual. Si el teu pare mor quan tens cinc anys, perdràs a algú que és com un pare per a tu cinc anys abans de morir-te. És una cosa simple i complexa alhora. També a nivell geogràfic. La meitat de la ciutat és idèntica a l'altra meitat. De nord a sud i d'est a oest. Tenim dos poliesportius i dues biblioteques. Fins i tot els nostres cossos també són simètrics. Si tens una piga a la galta esquerra també la tindràs a la dreta. És la mateixa ciutat la que s'autoregula. Si algú mor, una altra persona naixerà a l'instant perquè el nombre d'habitants continuï sent capicua. Per això ens passem la meitat de les nostres vides preparant-nos. Perquè la gent de Palindròmia sabem quan morirem.

Francesc Barberá Pascual

Benissa (Alacant)

MICRORELATS DE MAIG / MICRORRELATOS DE MAYO (1)

 

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en castellà de la convocatòria de maig.

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Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en castellano de la convocatoria de mayo.

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Manzanas

Llaman a la puerta, pero hace caso omiso y sigue pelando manzanas. Pelar manzanas la relaja. Y caminar desnuda sobre las mondas que tapizan el suelo como una alfombra mullida y silenciosa, húmeda y acogedora. Saca del cesto una manzana que apenas le cabe en la mano. El tacto de su piel arrugada le produce un aleteo de libélulas viejas en el bajo vientre. Antes de darle un mordisco, le arranca con la navaja un par de manchas marrones que le recuerdan los ojos ásperos de su esposo cuando hacían el amor. Su esposo salió una mañana con el traje azul recién planchado y ya no regresó. Dijeron que había sufrido un accidente: su vehículo se precipitó al río camino del trabajo. Nunca encontraron su cuerpo. Días después le devolvieron el coche como prueba. Estaba lleno de barro y de peces muertos. Todavía lo conserva. Golpean de nuevo la puerta obstinadamente. “Vete y no vuelvas más”, grita ella por encima del hombro. Sabe que es él, el narrador. Amenaza con echarla del cuento por no ajustarse al guión. Lo que no esperaba es que los enanitos se presentaran con una orden de desahucio. Peleará. Es su historia y la contará como le dé la real gana, decide mientras pela otra manzana.

Margarita del Brezo

Ceuta

Soborno

Al salir de la sesión se produce un giro que enreda todavía más la trama en su cabeza. En lugar de ser ella la víctima de las carencias de su madre, se imagina ahora siendo el sujeto cuya torpeza afectiva su hijo será capaz de describir con todo detalle. Ella sabe que los primeros años son cruciales. Y que ya no hay vuelta atrás. Se dirige a la cocina. Entrará en su habitación y le preguntará si le apetece una limonada para cuando acabe con esa fase del juego de rol. A lo mejor así no la deja tan mal ante su futuro terapeuta.

Paz Monserrat Revillo

Molins de Rei (Barcelona)

 

 

Calabazas

Desde que anunciaron mi boda con el príncipe, no me dejan en paz. Las llamadas son constantes, la calle está llena de periodistas y los paparazzi anidan en las ramas de los árboles. Ni con las ventanas cerradas dejo de oírlos. Ayer quise salir a comprar y no pude llegar ni a la reja del jardín. Y mientras tanto mi príncipe de cacería. Me tiene harta, muy harta. Ahora mismo llamo a mi hada madrina y le pido que me agrande el pie.

Rafael Loscertales de la Puebla

Cornellà de Llobregat (Barcelona)

 

 

 

El nieto

Sintió un fuerte dolor en el pecho. La muerte se sentó a su derecha. Pálido, la miró fijamente a las cuencas vacías de sus ojos.

-Hoy no, por favor, mi primer nieto nacerá en pocos días, me gustaría conocerlo-dijo con voz temblorosa.

La muerte, que arrastra una injusta fama de inflexible, tras unos segundos pensativa, sacó una voluminosa agenda negra de debajo de su túnica.

-Me parece una razón de peso. El próximo siglo y medio estaré tremendamente ocupada. Volveré a por ti, Tomás, inmediatamente después de llevarme a Federico I de Euroasia, entonces no atenderé a razones.

Cuando le dio las gracias ella ya se había ido. El dolor comenzó a remitir. Su esposa, desde la cocina, le llamó, pues la cena estaba lista. Se levantó raudo del sofá, dio un paso y un escalofrío recorrió todo su cuerpo. Vería nacer a su primer nieto…también morir.

Javier Buján Sánchez

A Coruña

 

 

 

El ciclo del agua

Trece horas antes de morir el hombre juguetea con los pezones de esa mujer que conoció en una aplicación de citas. Ella gime mientras la lengua del hombre lame esa gota de sudor que resbala entre sus senos. Esa gota. Esa. La que once horas más tarde asoma, convertida en lágrima, cuando ella lo bloquea en sus redes. Esa lágrima que su esposa descubre y besa sin que él le confiese qué le sucede. Es esa esposa la que, horas después, solloza ante la jueza que le impide el paso a la sala donde yace su marido. Olvídense del suicida, concéntrense en la lágrima de la esposa que cae dentro del vaso de la jueza justo antes de que se disponga a beber. Cuando la jueza eche a correr camino de su casa, se limpiará el sudor con la palma de la mano. Y de ahí a la barandilla del metro. No se distraigan. La jueza no es importante. Hay otra mano: la de esa mujer que toca la barandilla y luego su propio escote. Esa mujer que, les cuento, en cincuenta minutos estará desnuda en su casa y en setenta tendrá un orgasmo mientras que un hombre que conoció en una aplicación de citas juega con sus pezones y lame esa gota de sudor que desciende entre sus senos. Esa gota. Esa mujer. Esa.

Arantza Portabales Santomé

Teo (A Coruña)

MICRORELATS D'ABRIL / MICRORRELATOS DE ABRIL (2)

 

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en castellà de la convocatòria d'abril.

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Noches de radio

Desde su icónico programa, el locutor lleva veinte años acompañando a camioneros, serenos de obra y mujeres insomnes. Son ellas las que, teléfono en mano y con muchas horas por llenar hasta el amanecer, van creando el contenido con sus mensajes. Llaman para comentar películas o pedir canciones. Hablan de su soledad. Cuentan sus más íntimos pesares y deseos. Algunas no tienen más tema que sus familias; otras inventan, más que recuerdan, un pasado ideal y lejano.

Últimamente el locutor notó la ausencia de Zulma, la que dice haber sido Reina de la Primavera en 1970. Después, la de Marisa, que extraña a los nietos que viven en el exterior.  Esta semana no llamó Susy para pedir un bolero. Tampoco le hizo llegar a la emisora los alfajores de maicena hechos por ella.

Muy a su pesar, porque no le sobran patrocinadores, el locutor decidió dar de baja ciertos anuncios de la primera hora de aire, los de las gotitas mágicas que inducen al sueño.

Mónica Brasca

Santa Fe (Argentina)

Crimen y castigo

Papá siempre decía que los libros que merecían la pena eran los de tapa dura y hojas amarillentas. Solía pasar los días encerrado en su despacho y las noches y fines de semana, en su biblioteca. Mis hermanas y yo debíamos guardar silencio absoluto en casa, nuestras voces femeninas le recordaban que el heredero aún estaba por llegar. En algunas ocasiones se marchaba de viaje durante unos días por negocios. Yo aprovechaba sus ausencias para devorar aquellos libros. En una de ellas entré en su despacho y me senté en el gran sillón de su escritorio. Con voz solemne imité su habitual discurso de moralidad. Mi curiosidad me llevó a revisarlo todo sin encontrar nada de interés, ya que los cajones estaban cerrados con llave. Sin embargo, tuve una idea. Lo sé todo, decía la nota que escribí, firmé y guardé dentro del libro de Dostoyevski que tenía sobre la mesa. Aquello cambió mi destino. Papá desistió del heredero y convenció a toda la familia de mis grandes cualidades y dotes de mando, a pesar de no ser la mayor. A la mañana siguiente, la cocinera había desaparecido y nos tuvimos que conformar con desayunar las tortitas quemadas que nos hizo la ama de llaves.

Beatriz Díaz Rodríguez

Barberà del Vallès (Barcelona)

 

*Nerón ante el cadáver de su madre, Agripina la menor.

Arturo Montero y Calvo (1887). Museo de Jaén.

¿Nerón Acosta Martínez?

Sí, soy yo. Tras oír la terrible noticia, cuelgo el teléfono y salgo del trabajo precipitadamente, con el corazón de tambor saliéndose de mi pecho. Llego a casa, sorteo a los policías y corro hasta ella. Parece tan desvalida… Su pelo blanco está despeinado y multitud de gotas rojas jalonan el encaje de su anticuado camisón. La abrazo fuerte. Me dice entre llantos que oyó un ruido, que cogió el cuchillo que guarda en la mesilla cuando tengo turno de noche, que se hizo la dormida... Yo miro el bulto tapado con la sábana blanca. Sobresalen unos zapatos viejos y desparejados. El tipo procederá de los bajos fondos de la vida, tan corto de entendederas que fue incapaz de recordar, aunque se lo dije cien veces, que tuviera cuidado con la baldosa suelta.

Mar Horno García

Torredonjimeno (Jaén)

 

Cualquier grieta

Así las cosas, buscamos debajo de las mesas de los restaurantes. A veces en los vagones de metro, cuando los de seguridad desaparecen. Simulamos que se nos cae algo y todos de rodillas. Es frecuente que alguien de la voz de alarma. Que diga que somos una familia extraña, por mucho que llevemos corbata azul y nuestros modales sean exquisitos. Que cierren sus piernas por si acaso el vicio entre los nuestros. Que el camarero carraspee mientras estamos allá abajo. Pero nuestros hijos continúan la misión. Progresan. Examinan al detalle el suelo asignado. No siempre es fácil encontrar ese diminuto agujero negro que comunica con el inframundo y la desgracia; menos aún taparlo bien. Que ya se sabe que los demonios suelen aprovechar cualquier grieta. Y luego la culpa es nuestra, ya se sabe.

Iván Humanes Bespín

Cornellà de Llobregat (Barcelona)

 

Por amor

Está preciosa cuando remueve la tierra a mi lado. Desde que encontró aquel premolar nos hemos vuelto inseparables, dice que le traigo suerte. El colmillo supuso un abrazo; la muela, el primer beso. Nuestro vínculo se estrecha con cada hallazgo. Somos la envidia del yacimiento arqueológico.

Pronto descubrirán que las piezas no pertenecen a un hombre de Neandertal. Es probable que eso sea un desengaño importante para ella y la comunidad científica. Soy consciente de que va a ser un momento muy delicado. Tendré que apelar a su comprensión. Espero que nuestras relaciones ya estén consolidadas entonces, los sentimientos se van a poner a prueba.

Otra dificultad, cada vez más perentoria, es la de reunir dinero. Tengo que pagar otra prótesis dental, idéntica a la que me cedió el abuelo. «Por mi nieto lo que sea», dijo, pero el pobre lleva semanas sin comer sólido.

Ángel Saiz Mora

Madrid

MICRORELATS D'ABRIL / MICRORRELATOS DE ABRIL (1)

 

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en català de la convocatòria d'abril.

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MONS

M’he passat molt de temps buscant el pi on vaig fer l'amor per primera vegada. Ho recordo tot perfectament: la nit tèbia de maig, la manta groga, les seves calces blaves. Però no recordava on vam anar exactament. Fins avui. I ara m'he assegut sota aquest pi enorme a recordar. Érem maldestres però va ser bonic. Tot i ser molt diferents, jo l'estimava. Ella vivia al seu món, li deien friqui, tenia aficions estranyes. Se’n va anar a estudiar i vam perdre el contacte. I no n’he sabut mai més res. Ningú no em va saber dir on parava. Es va fer fonedissa.

Ostres, què passa?

Aquest pi no m’ha acabat d’agradar mai. I ara en sé el perquè. S'assembla molt al pi on vaig fer l'amor per primer cop. Quina mala experiència. No m'ho vaig passar gens bé. No l'he tornat a veure mai més. Millor. Vivíem en mons diferents. Ell era tan poca cosa, en tots els sentits. Arrencaré el pi del test i el llençaré. I ho faré ara mateix. No el vull tornar a veure.

Adeu a la meva única experiència amb bonsais d’exterior. Em penso que fins i tot té algun animaló maligne. Ecs!

Jordi Bonet Coll

La Bisbal d’Empordà (Girona)

 

 

Un home de talent

L’immarcescible guru de les finances té por. És conscient que hi ha molta gent pendent de la seva aparició i que els comentaris van pujant de to. Si hagués mantingut el format inicial, clarament distès, sense caràcter predictiu, més aviat personal, sense abonar el camp als especuladors tot fent esment a les borses i als mercats internacionals, i fins i tot analitzant les disjuntives polítiques de la nació, ara l’estampa no fora tan sinistra. No és el vertigen que va experimentar el dia que el comptador dels seguidors va fer saltar les sis xifres. El que nota avui és diferent. Pensa en la possibilitat de tornar a explicar que la seva experiència en l’àmbit empresarial i econòmic és molt limitada. Pensa en la possibilitat d’anul·lar el compte sense donar explicacions a ningú. Pensa en la possibilitat d’una fugida endavant. Opta, finalment, per canviar radicalment de tema. Obre a l’atzar el llibre de les èglogues de Virgili i comença a llegir. La seva anomenada continua creixent. 

David Dot Cervera

Vilafranca del Penedès (Barcelona)

 

 

Soc legió

Avui estava convençut que havia matat en P., però ha resultat ser un altre doble seu. Ja n’he perdut el compte, dels que he assassinat per error. El més terrible és que de dos en fem un. Quan cau un doble d’en P., i reneix l’esperança, però llavors ve el desmentit, i en P. reapareix com un immortal, i les il·lusions s’eclipsen, la seva victòria, en el fons, és obra meva. En P. deu la seva immortalitat als meus errors. Quan en mato un doble, el seu poder es duplica: cada rèplica suprimida se suma al pedestal de cadàvers que sustenta la seva ascensió.

És inevitable: per matar en P., caldrà recórrer al pla B.

Fet. Quan em miro al mirall, ara, veig la seva cara abjecta.

La cirurgia plàstica m’ha transformat en un doble més i m’ha permès accedir al seu planter de suplantadors.

L’atzar, per fi, ha senyalat el dia. Ens hem quedat sols. Cara a cara.

Així que ha constatat que no era un doble, sinó EL DOBLE que anuncia la teva mort imminent, en P. m’ha mirat amb un somriure que la meva cara ha reflectit.

Quan l’he matat, encara somreia.

El més terrible és que ningú no s’ha cregut la mort d’en P.

Ni jo mateix.

Per això encara somric, triomfal, cada cop que em miro al mirall.

Josep Sampere Martí

Igualada (Barcelona)

MICRORELATS DE MARÇ / MICRORRELATOS DE MARZO (2)

 

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en català de la convocatòria de març.

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Mala fama

Dins l’immens fons de l’Arxiu del Museu Marítim un lligall faria les delícies dels historiadors. El seu descobriment capgiraria la imatge que es té del pirata Hug de Singlot (Tarragona, 1689 – Lisboa, 1752?), sobre qui pesa una llegenda negra farcida de malvestats.

El lligall conté un manuscrit de Rogall d’Esclop, corsari coetani de Singlot, que diu així:

«Durant mos anys de jovenesa tractí sovint n’Hug de Singlot, ínclit pirata d’estesa fama, e pusc afermar que no era pas tan temible com moltes veus arreu solen hui encar contar. Cert que sa sempiterna barba mal rasurada e lo pegat de cuir tapant-li l’ull daven-li semblant d’hom dur e rude, mes en lo fons era persona fort bonhomiosa i ab un cor tan gran que poc li cabia dins lo pit. Qui de veres feia por era aquell diable de lloro, tostemps posat damunt sa espatlla. Era ocell de mala jeia, ab un geni d’espant, e quan mostrava’s irat e foll de ràbia era tan brau que, llençant renecs, oir-lo feia feredat. De tot, lo pitjor era que n’Hug, bonastraç com era, li escoltava los consells e, malgrat no tenir-los en estima, per no importunar-lo ni dur-li la contrària, no sabia sinó seguir-li lo joch... Vet ací.»

Santi Todó Riera

Lloret de Mar (Girona)

  

Regal d’aniversari

—Li encantarà —va dir el pare—. La nena serà tan feliç!

—No ho sé —va dir la mare—. Un ésser viu no és regala així com així. Primer tot seran alegries, però amb el temps, serà una càrrega. El tindrem a casa les vint-i-quatre hores, l’haurem de treure a passejar, no sabem ni què menja. Al final me n’hauré de cuidar jo, ja ho veuràs.

La mare va acabar cedint a contracor. El dia de l’aniversari, la nena va córrer al llit dels pares i cridà:

—Ja tinc deu anys! Vull el meu regal!

—Molt bé —va dir el pare—. Posa’t el vestit de princesa Disney i espera’ns al sofà.

Els pares van agafar la caixa de cartó que tenien amagada, grossa, amb quatre forats de ventilació i un llaç vermell gegant. La nena, vestida d’Elsa de Frozen amb la perruca rossa que tant li agradava, la va obrir amb mans tremoloses. Dins, un nen arraulit la mirava atemorit.

—Es diu Nikolai i l’acaben de portar de Kiyv. Mira —va dir el pare aixecant-li la camisa al nen—, encara  té metralla a la panxolina.

—Ostres papi! Jo el volia ros. Es pot canviar?

Víctor Colomer i Miralbell

Sabadell (Barcelona)

 

 

Geni

Amb el porró de vi esperant al final de la rega, el pagès llaurava. A cada rem, un traguinyoli. Però l’arada anava tan fondo que la reia tocà la roca.

- Booo! Matxo, booo! –cridà el pagès.

De sota terra n’emanà un fum espès, que a poc a poc es convertí en rostre: una boca, un nas i dos ulls orientals que el miraven de fit a fit.

- Has obert la roca que m’empresonava i m’has alliberat. En agraïment et concedeixo tres desitjos.

- Llamp me mati! Què és això? Vaig gat! Veig visions. Fuig d’aquí bèstia del dimoni! Que s’eixugui tot el vi del mas, no vull tastar-lo mai més.

El geni, desconcertat per l’actitud del pagès, li concedí els tres desitjos que havia demanat. Mentre el fum s’esvaïa a poc a poc, el pagès es tranquil·litzà, ignorant els trons que se sentien de lluny i aquell grop que s’acostava.

Pere Saballs Busqués

Cruïlles (Girona)

 

 

La llengua desapresa

Adam i Eva vivien ociosos al paradís. Prop d’on s’estaven, hi creixia un únic exemplar de l’Arbre del Coneixement que donava una rara fruita. L’amo del terreny, tot i no explicar-los els motius, els hi havia prohibit menjar-ne. Desconeixien què els passaria en cas de fer-ho, però l'amenaça se’ls apareixia temible. La serp, que era una mica més veterana a l’Edèn i per tant coneixia el tarannà del propietari, s’empescava mil i una maneres de mantenir-los distrets. Les converses al voltant de l’arbre s’anaven tornant més escadusseres, malgrat que la temptació encara els desvetllava algunes nits.

Mentrestant la fruita, de tan madura, va caure i un ur afamat se la va empassar. Quan el terratinent, que havia estat ocupat en altres finques, va constatar que no hi era es va enfurismar i li va faltar temps per anar a culpar-ne els humans. Aquests, sense defensa possible, es van veure desnonats i maleïts en un tres i no res. Lluny de casa, i ocupats com estaven, de seguida van oblidar la llengua de les serps.

Marià Cerqueda Bagués

La Seu d'Urgell (Lleida)

MICRORELATS DE MARÇ / MICRORRELATOS DE MARZO (1)

 

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Recordem que els microrelats concursants publicats al blog s'inclouran en una publicació en paper que recollirà aquells textos guanyadors i finalistes de cada categoria de totes les convocatòries mensuals.

Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en castellano de la convocatoria de marzo.

Recordamos que los microrrelatos concursantes publicados en el blog se incluirán en una publicación en papel que recogerá aquellos textos ganadores y finalistas de cada categoría de todas las convocatorias mensuales.

Evolución

Nos extrañó que naciese con pocas escamas. Pensamos que se trataba de algún retraso en el crecimiento, pero cuando vimos que tampoco desarrollaba la aleta ventral y le salían esas patitas nos preguntamos en qué habíamos fallado.

Ahora se pasa el día entero en su agujero del arrecife haciendo vete a saber qué y por las noches se larga de correrías con sus amigotes. Vuelven con la marea, arrastrándose. Ellos lo llaman “flow”. Van a la suya; no cuentan nada. Dicen que somos unos pesados, unos antiguos y que les dejemos en paz o un día de estos se van más allá de la orilla y no vuelven nunca más.

Rafael Loscertales de la Puebla

Cornellà de Llobregat (Barcelona)

 

 

Selva de interior

Mientras riego la frondosidad de las plantas que crecen sobre la mesa de la sala, microscópicos cocodrilos nadan en el agua que rebosa los platos de las macetas. En el aire de la tarde resuenan rugidos y algo se agita entre las hojas. Las aparto y encuentro un Tarzán diminuto sujeto al tallo del anturio: se cuelga de una liana, aterriza en la flor, donde Jane lo espera y salta a su espalda. Sujetos a otra liana, como trapecistas salvajes, desaparecen en el verdor de un helecho vecino. Ya me había advertido el jardinero que no abusara del humus de jungla, pero no le hice caso.

Carmen de la Rosa Moro

Santa Cruz de Tenerife

 

 

Vuelo

Aunque ya se habían extinguido, su imagen permanecía palpitando en nuestras retinas y permanecíamos recostados en la hierba mirando el cielo. Entonces, mamá decía que no podíamos quedarnos dormidos a la intemperie, que el rocío nos haría mal a los pulmones. Así que papá nos aupaba uno a uno y nos metía en la tienda de campaña.

La imagen de las Perseidas nos servía de cuento de buenas noches y nos dormíamos sintiéndonos mayores por haber aguantado hasta tan tarde.

Papá salía de la tienda, abrazaba a mamá y se quedaban mirando un rato más el cielo.

—Al agosto de mis siete años: 1983 —especifico sin dudar al técnico de la máquina del tiempo.

Patricia Collazo González

Alcobendas (Madrid)

 

Madurez

Su padre le sorprendió con el cuerpo inerte de la rata agarrado por la cola. No le había dado tiempo de arrojarlo al arroyo que pasaba frente a su casa para que se confundiera entre la inmundicia. El primer impulso del niño fue admitir que la había matado, pero al instante cambió de opinión. Con su cara más inocente, convenció a su progenitor de que había encontrado así al animal y de que estaba muy triste porque pensaba que era el ratoncito Pérez. Se dejó consolar. «No es él. En cuanto se te caiga el próximo diente ya verás como viene y te deja algo bajo la almohada», le dijo el hombre. Como si fuera la primera vez que mataba una de las ratas que cada noche rondaban el camastro. Como si no supiera que, a su edad, los dientes que se caen ya no son de leche. Como si las aguas de aquellos torrentes mugrientos no hubieran ahogado hace tiempo todas las infancias.

Lluís Talavera

Barcelona

 

Dudas

Me llamo Adrián, hoy cumplo quince años y todavía no tengo claro qué quiero ser de mayor. Dice la psicóloga que eso es porque carezco de referentes importantes en mi vida. Soy hijo único y de mi padre solo conservo un mal sabor de boca. Mi madre se esfuerza para que nunca me falte un plato caliente en la mesa. Le agradezco mucho todo lo que hace por mí, aunque cada vez me agobia más su afición desmedida por los hombres. Le gustan todos, excepto los que tienen pecas y cicatrices. Esos no. Que se le atragantan, dice con una mueca de disgusto. Ya he perdido la cuenta de todos los que han desfilado por casa; no me da tiempo a cogerles cariño y de la mayoría ni siquiera recuerdo el nombre. Cuanto más le gustan, menos le duran. El último se llamaba Luis. Era electricista, creo. Demasiado joven, le advertí algo incómodo cuando me lo presentó, pero al final ella tenía razón: estaba tan bueno que solo hemos dejado los huesos. Dice que los va a aprovechar para hacer un caldo. Como homenaje. ¿Te parece bien?, me pregunta con una sospechosa voz seductora. Asiento tímidamente con la cabeza. No sé, empiezo a sentir unas ganas inmensas de hacerme vegetariano.

Margarita del Brezo

Ceuta