MICRORELATS DE MAIG / MICRORRELATOS DE MAYO (2)

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en català de la convocatòria de maig.

Recordem que els microrelats concursants publicats al blog s'inclouran en una publicació en paper que recollirà aquells textos guanyadors i finalistes de cada categoria de totes les convocatòries mensuals.

Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en catalán de la convocatoria de mayo.

Recordamos que los microrrelatos concursantes publicados en el blog se incluirán en una publicación en papel que recogerá aquellos textos ganadores y finalistas de cada categoría de todas las convocatorias mensuales.

Ploure de baix

Vaig arribar a la casa buida i em vaig tancar a l’habitació. No volia que el pare em veiés plorant. El primer dia, no. Amb la cara entaforada al coixí, la veu del professor  ressonava més acusadora encara: Tu, el nou, qui va formular la llei de la gravetat? El pitjor van ser les rialles dels companys, com agulles clavant-se totes alhora per tot el meu cos. L’endemà, vaig pensar, serà pitjor.

No va parar de ploure en tota la nit. També era la primera, la primera nit a la casa nova. El pare va arribar tard. Va obrir la porta de l’habitació, però em vaig fer l’adormit. En despertar-me, sense esmorzar, em va fer caminar damunt la gespa xopa. Anàvem descalços, les gotes de pluja ens esquitxaven els turmells. “D’això se’n diu ploure de baix”, em va dir. La mare no tornaria, això era segur, i potser no recordaria mai el nom de Newton, però en aquell precís moment, tots dos amb els peus nus damunt la gespa humida, vaig saber que el futur no hi entén de lleis i que res de dolent em passaria en endavant.

Xavi Ballester Fàbregues

Barcelona

Dotze xemeneies

Dotze xemeneies blanques a l’horitzó. Poesia paisatgística, ironia contemporània. El fum incessant que en sortia ennegria el cel i condemnava lenta i silenciosament a la vida que creixia al seu voltant a virar envers la mort. Cada jornada, els incansables treballadors d’aquella immensa presó a temps parcial hi passaven les hores dels millors anys de la seva existència respirant el que no haurien i patint el que no mereixien. I ningú alçava la veu.

Onze xemeneies blanques a l’horitzó. Aquell dia, l’explosió es sentí a centenars de quilòmetres a la rodona. Semblava que el destí volgués donar una petita treva a les immòbils plantes que creixien al voltant de la fàbrica. Ningú sabia que havia passat, ni es volia saber. Del que tothom era conscient, però, era del que allò suposava, que era el que tots temien. La gran màquina pararia de funcionar i ells haurien d’arreglar el desastre, potser amb una suspensió temporal del sou afegida. De res serviren les posteriors arengues dels llibertaris, que intentaven animar-los a destruir les columnes de sutge que quedaven; eren a punt de perdre-ho tot, pensaven ells, i només el benestar de l’empresa i del seu cap podia salvar-los.

Pol Colàs Garcia

Centelles (Barcelona)

L’impostor

L’eminent assessor governamental, conferenciant i autor d’èxit, venerat per empresaris i universitats va comparèixer davant l’audiència que abarrotava el palau de congressos i va reconèixer el frau. El seu currículum i la seva carrera eren un engany, el producte d’una operació de màrqueting perfectament dissenyada. Ell no era l’artífex dels llibres èxit de vendes, ni dels consells i ensenyances que oferia a internet i a les conferències arreu del món, que li pagaven a preu d’or; tot era inventat.

Un jove periodista freelance havia descobert la farsa i desemmascarat l’impostor en publicar una investigació que, amb fonts contrastades, va demolir una per una les credencials de l’intel·lectual, humanista i visionari líder.

Com a redactor en cap del principal diari del país i, mal que em pesi, contribuïdor a promoure la fama i prestigi de l’ídol amb peus de fang, vaig aconseguir que em concedís la seva última entrevista. Indignat i decebut, li vaig demanar: ─Per què?

L’impostor, impertorbable, em va respondre: ─Li ho hauràs de preguntar al periodista freelance bocamoll que vaig haver d’inventar.

Imma Torné Sans

Barcelona

Mirall

S’asseuen al meu davant. El noi —texans, samarreta, cabell curt— vincla el cos endavant, gira el coll cap a la finestra del tren i resta abstret. Ella —més gran, atractiva—  li fa una mirada ràpida i es posa a llegir.

Passats uns segons, el xicot inicia un balanceig que de seguida acompanya de forts gemecs. La noia estén la mà fins col·locar-la sobre el seu braç i li mormola eh, eh, va, va. Ell va aturant el moviment fins que torna a quedar-se embadalit. Un minut més tard, s’inicia de nou el cicle.

A mesura que contemplo com es va repetint l’escena, la seva conducta em va hipnotitzant. A la fi, comparteixo amb ell l’amenaça de les imatges que es formen a la finestra, la por que enrigideix tot el cos, l’angoixa que s’estén fins envair totes les vísceres i la convulsió final del cervell, que provoca l’embogiment i desferma la descàrrega incontrolable.

Sense adonar-me’n, l’ansietat i l’opressió també em tenallen a mi i acabo reproduint els moviments del noi. Em sumo als seus vaivens, primer, i al seu vagit, després, per acabar esclatant en un esgarip espantós que em capbussa en les tenebres. Llavors, la dona que tinc al meu costat m’amanyaga i em calma amb el seu eh, eh, va, va.

Carles Castell Puig

Sant Cugat del Vallès (Barcelona)

MICRORELATS DE MAIG / MICRORRELATOS DE MAYO (1)

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en castellà de la convocatòria de maig.

Recordem que els microrelats concursants publicats al blog s'inclouran en una publicació en paper que recollirà aquells textos guanyadors i finalistes de cada categoria de totes les convocatòries mensuals.

Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en castellano de la convocatoria de mayo.

Recordamos que los microrrelatos concursantes publicados en el blog se incluirán en una publicación en papel que recogerá aquellos textos ganadores y finalistas de cada categoría de todas las convocatorias mensuales.

Novato

El sargento dejó a un lado su carácter hosco y recibió al recluta de una forma afectuosa, hasta le regaló su pipa cuando supo que fumaba. Los demás soldados veteranos miraban la escena sin comprender. Tanta camaradería con un recién llegado no era usual en esas despiadadas trincheras, menos aún si procedía de alguien tan implacable, de quien solo se esperaban gritos, órdenes secas y castigos. Para pasmo de todos, también le entregó cerillas, todo ello acompañado de una sonrisa que nadie imaginó que fuera posible en ese rostro de cemento.

La sorpresa mudó en inquietud cuando el nuevo, falto de costumbre y sin haber recibido advertencias o instrucciones, tuvo que asumir la responsabilidad de su primera guardia. Las vidas de todos en manos de un recién llegado. Nadie pegó ojo aquella noche, que parecía más oscura que nunca.

Al detectar un resplandor, el maldito francotirador enemigo, por fin, delató su posición y pudo ser abatido por el nuestro.

La carta para la familia del soldado inexperto incluyó la coletilla: “Cayó como un héroe”.

Ángel Saiz Mora

Madrid

Montería

–¡Mira, papá! ¡Allí! –Señaló excitada Bea, con la mano en que sujetaba la piruleta.

Su padre dirigió los prismáticos hacia donde apuntaba con su pequeño dedo, cuya uña conservaba parte del esmalte rosa con el que se la había pintado su hermana mayor. Vio a la presa moviéndose encogida entre la vegetación, intentando ocultarse, magullada y lacerada por las ramas. Como veterano cazador pudo oler su miedo y su desesperación.

–Buena vista –le dijo con sonrisa de orgullo–. Adelante.

Bea frunció su ceño infantil, metió el dulce en la boca sujetándolo con fuerza entre los dientes y enarboló el fusil, apretando la culata contra el hombro para evitar el golpe del retroceso –como papá le había enseñado–. Apuntó hacia la presa, aproximó el ojo derecho a la mira telescópica y ajustó el cerrojo con su familiar crujido. Todo ello con la seriedad a que le obligaba el saberse bajo la fiscalizadora mirada de su padre. Llevaba mucho tiempo preparándose para este momento y no quería defraudarle. Su corazón palpitaba y notaba la frente sudada bajo el gorro de lana.

–Respira hondo.

Bea obedeció. Pudo ver una pequeña nube de vaho en la boca de la mujer antes de apretar el gatillo.

Ángel Revuelta Pérez

Colindres (Cantabria)

*Ballarines / Bailarinas d'Edgar Degas (1896).

Las Fugas Degas

Se dice que Degas pintó cinco, únicamente cinco cuadros con una bailarina de espaldas: completamente de espaldas y la mayoría con tutús obscuros o negros; no así la tercera, que viste de amarillo. Porque claro, hay muchos cuadros de los que se podría decir que la bailarina está de espaldas, pero no como estos cinco. Algo hay en la postura y expresiones de las Fugas que produce cierto vértigo en el espectador. Se sabe que estos cinco cuadros se produjeron a lo largo de toda la vida del artista: la primera Fuga data de cuando Degas era muy joven, mientras que la última estaba sobre el bastidor en el lugar donde murió. Se dice que poseer las cinco otorga al dueño un poder explosivo, sin mencionar que sería automáticamente el dueño de la colección de arte más valiosa de la historia que no puede existir.

Pedro Díaz Saenz de Sicilia

Brooklyn (Estados Unidos)

La vida buceando

Las tardes más calurosas del verano las pasábamos en el río jugando a submarinos. O  buscando renacuajos y piedras de tres colores. Mientras, ellos se querían de la mano sobre una manta y de vez en cuando vigilaban que los dos sacáramos la cabeza. Es curioso que recuerde aquellos momentos como fotos en blanco y negro. Desde el día que la saqué yo y mi hermano no, la vida es otra. Ahora en casa es como si buceáramos todos. En agua marrón. Sin ruido. Todo el tiempo. Silenciosos. A veces, cuando hablo, ellos me miran como si estuviera muy lejos. O como si prefiriesen que yo tampoco buscara salir a respirar.

Miguelángel Flores

Sabadell (Barcelona)

Cartas

Mi padre fue un hombre de pocas palabras. Se las quitaron casi todas en la cárcel donde estuvo preso varios años. También le quitaron tres dedos de la mano derecha y dos de la izquierda.

Durante el tiempo que duró su encierro le escribía cartas a mi madre. En cuanto el cartero se las entregaba, ella corría al dormitorio a leerlas. Yo me sentaba en el suelo delante de su puerta y la oía llorar como nunca he oído llorar a nadie.

Una vez liberado, mi padre no encontró trabajo en ningún sitio y acabó perdiendo las ganas de hablar. Apenas nos decía nada. Sin embargo, mi madre ya no lloraba en el dormitorio. No sé si lograron ser felices a pesar de las circunstancias, pero vivieron una larga vida los dos juntos y murieron muy seguidos, primero él y luego ella.

A la hora de vaciar su armario, descubrí al fondo una caja de zapatos con aquellas cartas guardadas. El nombre de mamá figuraba en el anverso de cada sobre y el de papá en el reverso; la letra era clara, firme, proporcionada. Fui abriendo los sobres, uno tras otro. Todos tenían dentro una cuartilla. En blanco. Amontoné sobre la cama ciento doce cuartillas en blanco.

Aunque cinco de los sobres contenían algo más.

Asun Gárate Iguarán
Bilbao

MICRORRELATS D'ABRIL / MICRORRELATOS DE ABRIL (2)

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en castellà de la convocatòria d'abril.

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Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en castellano de la convocatoria de abril.

Recordamos que los microrrelatos concursantes publicados en el blog se incluirán en una publicación en papel que recogerá aquellos textos ganadores y finalistas de cada categoría de todas las convocatorias mensuales.

Ritual

Cada mañana, el ritual y el recorrido son los mismos. En el breve tiempo en el que baja en ascensor los cinco pisos del edificio de ocho plantas en el que vive, no se arrepiente de nada de lo dicho ni de lo callado en el desayuno. Su vida sigue incuestionable desde hace años. A presión, pero sigue. Porque no vive en el octavo. Esos segundos extra antes de salir al vestíbulo bastarían para generar los pensamientos que le llevarían a la conciencia. Caería entonces, como tapa de lápida, la certeza de vivir una vida equivocada.

Araceli Esteves Castro

Santanyí (Illes Balears)

A escondidas

“La vida, igual que el mar recoge sus olas, se haría cargo de él” 

Francois-Marie Banier

Eran tus ojos un verde de gato desconfiado. Escapabas de las miradas de todos, la mía la guardabas. Nadie te podía acariciar excepto yo. Tengo la medida exacta de tu cuello —mi mano extendida—, de tus brazos —un poco más que los míos—, de tu cuerpo desgarbado. Ese vello grueso y rubio, que de repente empezó a poblar tus piernas y del que tanto me burlé al descubrirlo.

Nos sabíamos de memoria, desde pequeños habíamos chapoteado en la misma bañera. Puedo enumerar cada una de tus pecas, incluso la que se ocultaba en el nacimiento de tu oreja. Bajo las mismas sábanas con las que montábamos nuestra tienda india, descubrimos otros juegos: el sabor intenso de los besos a escondidas, el tacto de nuestros lugares secretos. Hoy miro el hueco que ha dejado tu cabeza en mi almohada y aparecen en ella tus cabellos rubios, tu sonrisa tentadora. Trato de besarla y una pluma roza mis labios con tu misma caricia. Y muerdo mis labios llenos de vacío.

Mamá prepara todas las mañanas tu tazón de cereales. Papá lo retira con paciencia y un suspiro. Ellos se abrazan. Más vacío.

Ellos, que nunca supieron lo que ocurría en mi cama.

Purificación Menaya Moreno

Zaragoza

Spin-off

La luz del mechero se confundió un instante con la de las velas, proyectó dos o tres sombras insoportables y acabó consumiéndose en una llamita azul de butano. La primera calada la dio Mario como si verdaderamente hubiese regresado de entre los muertos. Incorporándose, recordó la primera vez que su esposa lo sorprendió fumando a escondidas, que cómo se te ocurre, Mario, que cuándo te he ocultado algo yo a ti, que con lo grande que eres, Mario. En estos pensamientos estaba cuando escuchó el taconeo de Carmen en el pasillo. Escondió como pudo la colilla entre las flores y un olor a naturaleza quemada se mezcló con el aire de yodo y de tristeza que flotaba en el cuarto. Sacudió apresuradamente la ceniza que había caído sobre la banda de tela y tuvo que hacer verdaderos esfuerzos para reprimir la carcajada que le venía: el manchurrón había acabado por ocultar algunas letras de la cinta, de modo que en ella podía leerse ahora un incontestable "Mario, tus amigos te olvidan". Convencido de lo certero de la frase, se acomodó de nuevo en el ataúd y cerró los ojos.

Nacho Artacho Lara

Málaga

Chivo expiatorio

Sacamos la figura de la sacristía de noche, aprovechando que Fran era monaguillo y había escamoteado un juego de llaves. La transportamos en la parte trasera de la furgoneta del padre de Roque y llegamos a la nave de trigo abandonada cuando ya amanecía. Tras apoyarla contra la tapia, observamos aquella escultura fuera de la iglesia por primera vez en nuestra vida: la corona de espinas, las llagas que parecían sangrar de verdad y los ojos tristes que nos miraban desde lo alto. Esos que todo lo veían. Marcos, situado a mi lado, siempre era el más valiente y fue el primero en tomar un canto del suelo. Dijo que lo había visto hacer en una película, en un cine de barrio de Barcelona, y el resto lo imitamos. Como un pelotón de fusilamiento, elevamos cada uno nuestro brazo más desarrollado, empuñando la piedra con la mano que sofocaba los bofetones de nuestras madres. Esa misma mano impía con la que pecábamos.

Asier Susaeta Diez de Baldeón

Vitoria-Gasteiz

Llamamiento de los abismos

En el fondo de los pozos y los patios de luces, en los andenes, en lo hondo de los puentes y los precipicios, hay siempre una insinuación, una invitación sombría, un canto de sirena que repite claramente tu nombre. Muchas veces lo notas. O casi lo intuyes, lo presientes. Es solo un instante. Pero decisivo. Por eso, si andas cerca, si estás junto al borde, debes aferrarte a los sonidos cotidianos que te rodean para no sucumbir. Agarrarte con fuerza a la baranda, al alféizar; hincar los pies en el suelo para no dar el paso. Y vigilar, sobre todo vigilar a quien tengas a tu lado, no olvides que la llamada les llega a la vez a los otros. Y podría ser que alguien más también esté oyendo precisamente tu nombre.

Miguelángel Flores

Sabadell (Barcelona)

MICRORELATS D'ABRIL / MICRORRELATOS DE ABRIL (1)

Publiquem els microrelats que van arribar a les deliberacions finals en la categoria en català de la convocatòria d'abril.

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Publicamos los microrrelatos que llegaron a las deliberaciones finales en la categoría en catalán de la convocatoria de abril.

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Naftalina

Naftalina. Aquesta era la paraula. L’Emília va continuar mirant la pantalla del seu mòbil sense moure’s, durant un temps que ja no tenia pressa, que ja no l’importava seguir el ritme del rellotge, ni el compàs de la vida. Per fi, va aixecar el cap i va descobrir la seva imatge reflectida en el mirall. Era ella la dona gran que li tornava la mirada amb aquells ulls blaus resseguits d’arrugues? Els anys havien passat molt de pressa, però des que li havien diagnosticat la malaltia semblava que tot s’alentia. Naftalina. Va apuntar la paraula a la llibreta. No sabia per què en obrir la porta de l’armari havia pensat en l’olor que feien quan ella era petita i havia intentat recordar com li deien a aquelles boles que la seva mare repartia per tots els racons. I ja hi érem un altre cop, les paraules quedaven oblidades en la seva memòria i no hi havia manera de trobar-les. Però havia escrit al google del mòbil: olor armari antic, i ràpidament l’havia descobert. Naftalina. El dia que va sortir de la consulta del metge va entrar en una llibreria i va comprar una llibreta on apuntar tot allò que oblidava, i de moment ja n’havia omplert set pàgines. Quantes més n’escriuria?

Roser Ramon Carrasquer

Terrassa (Barcelona)

La mosquitera

Miri com fa morros. Si el disgust també ha estat meu! No és que no m’estranyés. Però com ella és tan així... Tan campaneta i cavallot, que li riuen les orelles... Li vaig preguntar tres vegades. De què vols disfressar-te? I amb el dit al paladar em va respondre: De mosquitera. Quin disbarat! De què? De mosquitera. Mastegava dolços i reia ensenyant les dentetes. A la tercera vaig dir-me: Vés quin remei!

El meu home va emmarcar la mosquitera. Jo el color verd el trobava lleig. Tot plegat ensopit i pobre. Així que vaig decidir fer un barret en forma de mosca, de vellut negre amb ales de cartolina. Tal com les he envernissades semblen dues bassetes cristal·lines. I dels ulls, què me’n diu? Ben vermells com dues cireres.

Ara giraran cap al carrer de Sant Lluís. Diuen que a Carnestoltes, moltes voltes. Ja és ben cert. Quan va veure la disfressa, vaig pensar que veia un fantasma. Va obrir un ulls! I la cara, terrible! Va esclafir a plorar i jo no entenia el perquè. Si el barret m’havia quedat divertidíssim. Veurà, que volia anar de mosquetera! Una mosqueter! Ho havia d’haver copsat! Ai, que pega el Ratolí i estira la trena a la Caputxeta. Els cabells no, Marieta! Dispensi’m.

Anna Vila Vilajosana

Barcelona

*Il·lustració / Ilustración de Dianne Dengel.

Desubicada

Era el tercer cop que hi buscava refugi. Quan visità el poble per primera vegada li costà trobar un lloc ben arrecerat, protegit del vent i de la previsible calor. Era un lloc prou amagat; malgrat això, la parella de vellets que hi vivia la van veure, però van fer com si res. Massa sovint se sentien sols i van pensar que si no la molestaven s’hi quedaria, encara que tan sols fos una temporada, i, només amb els seus petits sorolls, els hi aportaria una mica de companyia i felicitat. De fet, la dona vella, cada matí, de forma ben dissimulada, li deixava una mica de menjar mentre se li dibuixava un somriure de satisfacció a la cara.

Aquest cop, però, havien derruït parts de la casa, també aquell racó on s’havia resguardat les altres dues vegades. Amagada, esperà buscant la parella de vellets, encara que li faltés el lloc de sempre al seu costat se sentia segura i buscaria un altre racó proper. Però no, per la porta del patí sortí un home malcarat que no havia vist mai, potser els vellets ja havien mort, per tant, li caldria buscar un altre lloc sense amenaces. L’oreneta, en aquell moment, se sentí desubicada.

Francesc Gassó Minguet

Ivars d'Urgell (Lleida)

Transfiguració

Des que en Miquel tenia ús de raó, recordava la seva mare utilitzant expressions molt estranyes quan parlava. Cada cop que ho feia, ell arrufava les celles i es passava hores desconcertat pensant en allò que havia sentit.

Com la primera vegada que li va dir bombonet o quan el va amenaçar de menjar-se’l a petons. Esgarrifat, en Miquel es va cobrir la cara amb les mans, tement que aquelles besades desficioses es poguessin transformar en àvides llepades, primer, i en famolenques mossegades, després.

I la cara que posava ella sempre que li deia que era la seva joia! Quina part li arrabassaria per fer-se’n un anell, o un collaret? Potser una dent? Un ull?

Tanmateix, encara resultaven més confuses les paraules que adreçava al seu pare, un senyor sorrut i trist que gairebé mai no badava boca. Li resultava difícil descobrir a quin tros de l’ase corresponia exactament aquell pobre home. O com podia ser un mort de gana si menjava tres cops al dia.

Després que la seva mare li digués banyut, en Miquel no el va tornar a veure. Per això, cada vegada que –en una granja o al zoo– veu vaques, cabres o cérvols, intenta descobrir aquella mirada malenconiosa del pare en els ulls de l’animal.

Carles Castell Puig

Sant Cugat del Vallès (Barcelona)

La bifurcació

De tota la vida la deixalleria era acabant el poble a la dreta, i el cementiri, a l’esquerra. Aquell matí però, els veïns de Fossar de Dalt que van voler acomiadar al vell i conegut Tomàs, van haver d’agafar el camí de la dreta, tot fent pujada, segons el nou avís. Amb la pena ningú s’ho va qüestionar, la vídua amb els ulls plorosos no podia més que seguir els passos dels seus veïns, tot recordant i enyorant al vell Tomàs. De tornada, i fent baixada, les llàgrimes s’assecaven i acomiadar-se d’en Tomàs no es feia tan pesat. Varen començar les preguntes, qui hauria decidit aquell canvi? Estaria còmode en Tomàs dins d’aquella banyera rovellada tota l’eternitat? Arribats a la bifurcació es van creuar amb en Joanot, ben carregat amb la seva vella i trencada bicicleta, tot agafant el camí de l’esquerra sense aixecar la vista del terra per veure el nou avís. Ningú però va gosar en preguntar-li res. En part perquè en Joanot era el fill del nou alcalde i perquè aquella bicicleta ben mereixia un bon descans, les vistes i el sol de tarda del cementiri, perdó, de la nova deixalleria, no tenen preu. La seva pena però trigaria més en marxar, la nova deixalleria de tornada fa pujada.

Beatriz Díaz Rodríguez

Barberà del Vallès (Barcelona)

Cotxes

Somio amb la casa dels avis a Teià. Hi passava els estius. Faig córrer els meus cotxes en miniatura per la llenca de terra que hi ha davant del mas. A l’entrada de la casa hi tenien un tancat amb oques. Eren la seva alarma, connectada a la mala llet i a l’escopeta del meu avi. De sobte, les oques comencen a cridar i em desperto. Al davant hi tinc un home amb el cap rapat que em mira sorprès. Ja van dir que no es dormís amb la finestra oberta, però a mi la calor em mata. L’home del cap rapat surt de l’habitació corrent i tinc por que no vagi cap a l’habitació del nen. M’aixeco del llit terroritzat, amb les oques cridant dins el meu cap, i quan he fet tres passes recordo que el nen no hi és perquè un borratxo el va atropellar. M’aturo davant l’escala que porta a la planta de baix. No sento res. Mentre penso que l’he cagada i que hauria d’haver trucat a la policia, una empenta em fot escales avall. Torno a estar a Teià, a la llenca de terra, fent una carrera amb els meus dos cotxes preferits. I ja sé que em quedaré aquí per sempre més. Millor. Allà ja només hi havia dolor. Aquí és l’únic lloc on he estat bé a la meva vida. Les oques ja no criden.

Jordi Bonet Coll

La Bisbal d’Empordà (Girona)

MICRORELATS DE MARÇ / MICRORRELATOS DE MARZO (2)

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Unicorns

Amb l’aigua més amunt de la gropa, la parella d’unicorns es va mirar perplexa.

I l’arca?

No era en aquest turó que ens esperava Noè?

Imma Torné Sans

Barcelona

Cap més nit d’insomni

El gat s’havia enfilat a l’alzina i la vella se’l mirava des de baix. «Mixeta!», cridava amb la veu tènue de les iaies. Els miols eren un lament continu, insistent.

Vaig recordar-me de quan era jove i grimpàvem els arbres. Quan feia d’allò? Vint anys? Trenta? Però hi ha habilitats que no s’obliden. Vaig llençar-me la corbata damunt l’espatlla. L’americana em destorbava i els pantalons s’esgarrinxaven a l’escorça, però vaig arribar a la branca on s’havia instal•lat la pobra bèstia. «Mixeta, mixeta», repetia la dona. Vaig estirar el braç i l’animaló s’hi va acomodar mansament al damunt. Durant el descens, el gatet no aturava els mèus i les urpes m’esgratinyaven la màniga.

Quan vaig lliurar-li la bestiola, la vella va dir «gràcies, xicot» i va acaronar-li el caparró amb uns dits deformats per l’artrosi. Els miols s’havien intensificat i eren —em sap greu haver-ho de reconèixer— més aviat molestos. «Gràcies a vostè ara ja podré dormir tranquil•la», em va explicar la dona. Em disposava a treure importància a la meva gesta però el somriure d’heroi satisfet se’m va tòrcer. I no va ser l’única cosa que es va tòrcer. Un cruixit sec va estroncar els miols.

Jordi Masó Rahola

La Roca del Vallès (Barcelona)

MICRORELATS DE MARÇ / MICRORRELATOS DE MARZO (1)

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Instrucciones para seguir viviendo después de una llamada de la Guardia Civil a las tres de la madrugada un sábado de febrero.

Hágalo ya. Convierta su habitación en estudio de yoga o sala de estar. Tírelo todo. Móvil. Tablet. Libros. Vacíe el desván. Nada de ropa vieja. Deshágase de las carpetas escolares. De esos dibujos de casas unifamiliares con chimeneas humeantes (inexplicables en un niño que siempre ha vivido en el piso 16 de un bloque de apartamentos), rodeadas de jardines verdes (ese verde luminoso que solo existe en el paquete de ceras Milan). Los apuntes de la Universidad también. A la basura. Silencie el móvil. Consuma telebasura. Evite los telediarios. Y la información del tráfico. Durante las comidas, limite los temas de conversación con su marido. Fútbol. El tiempo. 

Mejorará. Pero aun así, con la casa y el desván vacíos, el teléfono apagado, la tele encendida en su nueva sala de estar que puede hacer las veces de cuarto de yoga, y una conversación trivial que versará sobre las nieblas matutinas, seguirá teniendo irreprimibles deseos de llorar a todas horas.

Pero al menos sentirá que, esta vez sí, ha hecho todo lo posible para evitarlo.

Me refiero al llanto, claro.

Arantza Portabales Santomé

Teo (A Coruña)

El pasatiempo

La pelona me guió hasta el bosque de los ahorcados. La luna era una uña sin alumbre. Los árboles, en hilera y cabizbajos, soportaban el peso de los muertos, que el viento meneaba y no conseguía hacer caer. Ella avanzaba con los pies elevados, yo perdía los míos entre la niebla y la hojarasca. Las caras sin ojos, los nidos de cuervos, los brazos pegados al cuerpo, las moscas libando una pierna azul. Cortó varias sogas y acudieron los buitres y chillaron las hienas.

–Súbete al cajón y ponte la cuerda –me habló.

Yo obedecí como obedecen los niños asustados. De un golpe en el suelo despejó la niebla y apartó la hojarasca. Dibujó con la guadaña unas líneas en la tierra, me miró con los ojos encarnados y susurró:

–¿Vocal o consonante?

María Montaña Campón Pérez

Cáceres

Vacaciones

«Parece que no fue muy buena idea tomarme unas vacaciones», pensó el ángel de la guarda mientras se alejaba del pequeño ataúd.

Kalton Bruhl

Comayaguela (Honduras)

Una grande storia

Ningún italiano hubiera situado Ipocrisia en el mapa antes de que Carlo comenzara a salir en los medios gracias a sus dos metros de altura con tan solo doce años, así que Il consiglio comunale aprovechó el tirón del muchacho para atraer al turismo haciéndolo su mejor embajador.

Pero en la escuela no le iban bien las cosas. Robarle el bocadillo tras darle un pescozón sin que él osara defenderse era una gran proeza habitual. Y los partidos de baloncesto eran un jolgorio ante su torpeza de movimientos.

Solo Hersilia  le trataba con cariño y le hizo albergar sanas esperanzas hasta que esta se ennovió con Enzo.

A los diecisiete años, con sus dos metros cincuenta, le costó encontrar una rama suficientemente alta y fuerte para despedirse.

Il sindaco se encargó de todo lo concerniente al entierro, e instó al marmolista para que hiciera la lápida de la sepultura un tanto excesiva para que impactara más a los visitantes.

Fue un sepelio espectacular y televisado. No faltó nadie, y los discursos que glosaban su figura fueron muy emotivos. El olor a flores era tan intenso que  mareaba, pero una enorme y preciosa corona destacaba sobre todas: “I tuoi compagni che tanto ti volevano”.

Javier Palanca Corredor

Valencia

Recaída

Debo decidir. Rodeo el parque procurando no mirar las vallas de colores. Debo decidir. Una mujer empuja un carrito de bebé. Debo decidir. Las copas de los árboles se estrechan sobre mi cabeza. Debo decidir. El camino de grava atrae mis pisadas hacia el imán de las risas infantiles. Debo decidir. Inspiro y exhalo, las manos temblando en los bolsillos. Debo decidir. Aún puedo conseguir escapar. Debo decidir. Unos rizos castaños flotan detrás de un balón que aparca a mis pies. Debo decidir. Le tiendo la mano sonriente ¿Quieres que compremos chuches? Debo decidir. Los rizos dudan pero asienten. Ya está decidido.

Patricia Collazo González
Alcobendas (Madrid)